Примавера

Длинная очередь в знаменитую галерею Уффици кажется нескончаемой...

Да и пусть её...

Я знаю ЭТУ картину лучше, чем свою ладонь, люблю сильнее, чем свою душу...

Даже и не картину, как таковую, а лишь один фрагмент её, потрясший меня, юную и вошедший в кровь и плоть мою.
Вошедший в мою память...

ПРИМАВЕРА...

Да, та самая ПРИМАВЕРА с изумительной Флорой, которая смотрелась вполне современной девушкой...девушкой НАШИХ ДНЕЙ. Которую я по невежеству своему таковой и считала.

Уж потом, много позже, взрослея и постигая прекрасное, поняла я кому отдала сердце своё.

Огромный лист с изображением Флоры нашла я в маленьком магазинчике на набережной Арно, во Флоренции.

Листы эти располагались на подставках, похожих на козлы, и можно было спокойно искать то, что желалось, перебирая их и утопая в реальности картин на них изображённых.

Чего там только не было, но...

У меня была цель. И я искала...искала...

На одной из подставок, уже отчаявшись почти, нашла...

Унеслась мыслью на потёртый диванчик старой дачи, где впервые увидела устремлённые на меня дивные глаза изящной красавицы.

Венок напоминающий корону венчал обесцвеченные волосы девушки...или это был естественный оттенок её волос...

Брови вразлёт...тёмные...

Точёная шея выступала из выреза вполне современного платья, украшенного всё теми же цветами...

Что могла я, глупая, думать тогда...в те годы...

Я читала повесть о любви, повесть которую не могу найти ни в книжных развалах, ни в Интернете.

Я езжу в Камергерский, пополняю свою библиотеку "раритетами", которые невозможно было "достать" в иное время, и которые теперь в изобилие пылятся в ящиках книгонош. Ящиках вовсе непохожих на те, зелёные ящики-домики, запирающиеся на огромные замки, назначение которых я сразу и не поняла...

В Париже...

В моём Париже...Моём славном городе...Где любуясь СОБОРОМ
бродят неугомонные туристы. Где художники, как на Старом Арбате предлагают свои услуги всем желающим...

Воспоминания...

Куда ещё унесут они мысли мои?

А вот куда - в Париже встретила я девушку страдающую церебральным параличом. Она стояла в Лувре перед картинами Боттичелли и уверяла, что возлюбленная художника страдала этим же недугом. И именно поэтому шейки девушек на картинах мастера так причудливо изогнуты.

Версия показалась мне красивой, хоть и притянутой за уши...вернее, за шею...

А девушка, несшая свежие идеи в массы понравилась чрезвычайно.
Победить такой недуг. Быть такой азартной и жизнерадостной.
Вещественная бедность девушки сквозила во всём её облике, а вот
богатство души...Это надо видеть собственными глазами...

Я, Слава Б-гу, увидела это редкое явление...

Это был человек, радующийся каждому вздоху, каждому повороту своего не слишком "уклюжего" тела, каждому отсвету солнечного луча.

Потом я столкнулась с ней еще раз. Эта встреча была из разряда
комичных.

Девушка поведала, как "давит" на жалость в общественном транспорте Парижа. Не смущаясь рассказала, как ездит "необилеченной" и постоянно прощаемой строгими контролёрами...
И вновь воспоминания делают невероятный поворот. И я уже вижу себя в электричке уносящей меня с материковой части Венеции
в Венецию Больших и Малых каналов.

Я несусь на электричку не успев купить билет...

На что я рассчитываю?

Пронесёт?

Да чего ради?

Решила, что просто заплачу штраф, или куплю билет у проверяющего.

Сижу...не дрожу...оно надо...

Ну и, естественно - входят...идут...

Я, обзаведясь "Бедеккером" по-итальянски, естественно приступаю к объяснению - что и как...не забывая и про "почему"...

Итальянцы оказались столь милы, что не только не взыскали штрафа, не выбросили на полном ходу, но и "докатили" до места назначения бесплатно...

И я шатаюсь по утопающему городу, вдыхаю "аромат" зеленоватых вод каналов, захожу в кафе...

Красивое, с какими-то расписными панно на стенах...

Пью капучино...наслаждаюсь фруктовым тортом...

Именно в этом маленьком кафе, или подобном, выходящим огромными окнами своими на крытую галерею, куда выставляется пианино и играет музыкант...настоящий...импровизирует...пил кофе некий "герой" из потрясшего меня фильма "ПЛАЩ КАЗАНОВЫ"...

Какая чистота...какая неопытность и вера в чудо...

Вечная вера в упоительную сказку любви. В то, что полюбят тебя за твою прекрасную душу, не обратив внимание ни на что иное...

Иду по влажным камням...всё знакомо...

Захожу в магазин сверкающий невероятной красоты "стеклом" - изделия с острова Мурано...

Выбираю зеркало...ВЕНЕЦИАНСКОЕ ЗЕРКАЛО...

Круглое, оно вправлено в какую-то немыслимую окантовку -

гофрированный шелк...вишневый, кисточки...бантики...шнуры. И в довершение всего, "спинка" зеркала обтянута золотистым гобеленом...

На покупку в оправе иной просто не хватает денег, но начитавшись

Чаянова нет сил уехать из города этого сказочного без ЗЕРКАЛА

ВЕНЕЦИАНСКОГО...

Оно манит меня, как...как "История Парикмахерской куклы"...

Любуюсь Дворцом...картина раскинувшаяся передо мной ничуть не отличается от полотна Каналетто...ничуть...стоит лишь чуть смежить веки...и вот вам...

ПОСЛЫ...ЯРКИЕ ГОНДОЛЫ С БАЛДАХИНАМИ...ДОЖИ...

Ловлю на себе чей-то пристальный взгляд...

Вы? Это Вы?

Альфред Лукезе...

Итальянец...настоящий...чистокровный...без подделочки...

Я знаю его по Москве. Он долгие годы был безнадежно влюблён в мою тётку...

Она рассказывала мне как-то...тихонечко, что отказала возлюбленному лишь потому, что...комбинация её была сшита из двух разных кусков...

И снова вспоминается "Примавера" Лилли Промет, аналогичная ситуация несостоявшегося любовного свидания из-за... завязанных

узелком тесемочек комбинации...

Старый Альфред улыбается и изрекает - "Хризантемы для Вашего сиятельства"...или розы? Ваши любимые, как я наслышан...

Галантный итальянец покупает мне розы, катает в гондоле с ярким, красным сиденьем и покупает очки-маску в маленьком магазинчике,

в котором маски художник изготавливает в присутствие досужих туристов...

Маска баснословно дорогая, но...Альфред владеет роскошным бутиком в Москве...и не только...

Может себе позволить, а я могу позволить себе... принять подарок...

Мне кажется, он дарит всё это: цветы, прогулку по каналу, маску не мне, а моей тётке, которую так и не смог забыть...

Ах...как сладко звучит цветаевская флейта..."Муттер, ужинать не зови...пузыри..."