Она и бабочка...

Театр...

Таинственная сцена...

Луна зажженная стараньем осветителя...

Сияет...

Полнолунье...

Спектакль обещает чудес мильон...

Окрашенных в оттенки дивные...

Расцвеченных цветами радуги...

И лепстками роз осыпанных...

Меж мраморных колонн... она...

Неведомая дева, чей лик сокрыт от нас...

Надолго?

Навсегда?

А так ли уж хотим его мы видеть?

Не лучше ль оставаться... в неведении и...

Сочинять...

Свой образ рисовать рукою вольной?

Исправить смело черт неправильность...

Своими наделить... взлелеянными смелою мечтой...

Создать свой образ дивный...

Сказать ему - постой... не исчезай... останься...

Побудь еще со мной...

Но... музыка затихла... Свет стал ярче...

И... дева повернула головку... К нам обратила взор...

Немой укор застыл на лицах наших...

Не лик взирал на нас...

Лишь МАСКА... маска с уголками губ,

Что "смотрят" вниз и вверх... на нас взирала...

Давая время... "рисовать" - кому что вздумается...

Мечтали... думали... рядили...

А вот... сбылось... и не хватило... фантазии...

Иль разочаровало то, что не с кем будет спорить?

Ты сам творец... и спрос во всём с тебя...

Не бойся!

Пиши портрет... Свой создавай рисунок...

Перепиши мечту на серый диск и... миру подари...

Союзники найдутся... вот увидишь...

Пиши... вон... вон... уж... бабочка летит...

Это написала я... в память художнику... ушедшему столь тихо...

Словно шел он к двери в толстых шерстяных носках...

Иль босиком...

Он был так деликатен. Он слово взял - я никогда не обозначу знакомства нашего...

Что ж - у него семья. Жена.
Он быть счастливым не умел... она... казалось - не хотела...
Неравный брак и складывалось все совсем не так, как следовало и желалось...

Несчастьем кажущееся счастье оказалось...

А я?

Его я знала с детства. Мой дом, в который вхож он был... широко дверь открыл пред ним...

Он не был здесь чужим...

Она?

Она и не старалась быть своей. Нигде.

Закрытая душа. Невоспарившее сознанье.

Да. Знаю. Ей на долю выпали страданья.
Но кто виновен? Кто?

Мне кажется... она сама хотела - страдать... рыдать в подушку...

Словно жизнь - игрушка - сломал и выбросил... и новую купил...

Так не бывает...

Плачет крокодил когда свою добычу алчно пожирает...

Добыча не страдает... умерщвлена умело...

Дааа... жизнь прошла... проглочена... истлела...

За детством... юностью... и молодость ушла...

Здоровье унеслось - поди достань...

Мне жаль его - состарился почти не распустясь,
не отшумев листвою...

И я... не буду вторить вою, который тщится сердце разорвать...

Она найдет кого-нибудь еще... и вновь - страдать...

И слезы лить... над жертвой очерёдной...
И смилуются ль звезды над легкою душой, которая вот так... внезапно воспарила... прожив свой век короткий тускло и уныло?

Уныло?

А театр? А творчество его?

Непризнанных так много... но...

Его работы будут еще долго глаз радовать...

Я верю!
Все прекрасно!
И этот... крохотный кусочек мрамора... ему -
ЕМУ - я на могилу скорбную... простите... водружу...

А слово "бутафор"... оно и значится - "подделка"... *

Он настоящий, a она - безделка, придуманная им... богиня мраморная... из папье-маше...

Да Бог с ним...

С ней...

Бабочка летил... шумит крылами - слушай...

Подделки нет здесь никакой - ты в мир иной ушел...

Любуйся... слушай... вдыхай нектар... амброзию вкушай...

Твоих фантазий здесь никто, ручаюсь, не разрушит...

Ты света заслужил!