Утро с... ветром... (Борису... самому реальному... самому настоящему, нежно любимому другу... )

Задалось ли утро?

Спросите что-нибудь полегче... плиииз...
Дождь... унылый...
Ветрено...
Лезвие бритвы повернулось "неправильно" и... скосило кусочек (собственно) кожи... больно... кроваво...
Гороскоп сулит какие-то финансовые заморочки...
И так захотелось чего-то сказочно-постоянного... хеппи-эндного, что...
Вот... вот же оно...
Вернее, он...
Жираф...
А "жираф" ли интересует меня? Или... ТАК уж интересует?

Разумеется и он... тоже...
О... слово найдено - ТОЖЕ... ммм...
Главное же во мнении, что выпеваются нежно слова о тонких руках и коленях... мне... для меня...
Что именно меня хотят обнаружить в сверкающем гроте... мраморном... или...
В павильоне... фарфоровом?

В павильоне, судя по всему, я буду не одна... с "жирафом"... там будет сонм друзей... Друзей?

Такое понятие существует на свете... я знаю... но... не имею понятия (за каламбур простите великодушно!) существуют ли друзья на свете реальные...
Недавно слышала по ТВ фразу...
Подивовалась...

Я - пацан... реальный...
Вот!

Пацаны... реальные существуют...
А друзья?

И тем не менее, есть... есть некто, кого недоверчивое сердце мое безбоязненно причисляет к категории этой...
Человек, с которым связаны прелестнейшие воспоминания и ощущения вполне реальные, длящиеся по сию пору...
Ветер... Ветер мой... вечный мой друг в шляпе заломленной... желтой, с засученными рукавами... ммм... клетчатой рубашки... или рубашки джинсовой... голубой... так здорово сидящей на его статном теле...
Реальный пацан... реальный мужик... со знаком качества...
Человек серьезнейший, в котором уживаются... соседствуют качества мужчины и мальчика... серьезного профессионала-технаря и... неистребимого романтика...
Человека, которого с легкостью представишь в любом сказочном "гроте"... или "павильоне фарфоровом"... так изысканно выписанном Гумилевым...
Или...
На "пустой веранде" Бродского, пишущим письмо "римскому другу"... к примеру...
Да мало ли... примеров этих?

Я же представляю его... с гитарой...
У воды... темной... чуть шелестящей у ног его, обутых в удобные кроссовки...
Сидит... напевает что-то...
Сочиняет?

Возможно...
А может быть... вспоминает... (не обращая ни малейшего внимания на любопытствующую публику, подкрадывающуюся к барду ближе
и ближе)...
Вспоминает что-то... кого-то..

Места памятные... далекие...
Полузабытые лица и обстоятельства стершиеся в памяти, которые уже можно подкорректировать при изложении вольно, так как подправить некому...
А потом... потом он встает...
Смотрит в последний раз на воду, убирает в футляр гитару свою и... чуть ссутулившись идет к дому...
Сначала медленно... потом шаг его делается всё тверже, уверенней...
А как иначе?

Он же "пацан"... реальный!

Мы же так решили...
Разумеется, окрасив понятие это в иной колор...
И завтра встретит его день новый...
Дождливый?

Ясный?

Неважно... главное - новый... именно такой, какой придумает он, выпевая свои дивные мелодии...
А я... я буду слушать... и придумывать дни свои... расцвечивая их нежными красками... рисуя... мечту...